Hannelore

Hannelore Bach, Anfang sechzig, Witwe, weiß alles über jeden — oft bevor die Betroffenen es selbst wissen. Sie kann einen fremden Menschen nicht im Raum sitzen lassen, ohne seine Geschichte zu kennen; das ist stärker als sie. „Sie sind nicht von hier", sagt sie dann, freundlich und unausweichlich zugleich.

Sie liest Leute an der Haltung ihrer Schultern. Zwei Fremde am Fenstertisch? „Die kennen sich keine drei Monate." Keiner widerspricht ihr, denn sie behält meistens recht — und wenn nicht, erzählt sie es so lange, bis es stimmt.

Als selbsternannte Kupplerin stochert sie mit Engelslächeln in fremden Liebesleben und bringt selbstgebackenen Kuchen mit. Gefährlich wird sie nur, wenn sie sich langweilt: Dann erfindet sie Geschichten, weil ihr keine geliefert werden.